10卡列塞尔?八(2/2)

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连着，把手指放在两根木棍之间，然后拉紧绳子，木棍就会夹紧，挤压手指。越拉越紧，越夹越狠，直到骨头碎裂。
  

  

  
那双手抓住了他的左手。
  

  

  
那只手还没有被伤过。五根手指都还是完整的，指甲还在，关节还能弯曲。那只手修过几百块表，拧过几千个齿轮，摸过几万根发条。那只手知道擒纵轮的齿距应该是多少，知道摆轮的温度补偿螺钉该拧多紧，知道游丝的末端曲线该弯成什么角度。
  

  

  
那只手马上就不一样了。
  

  

  
夹棍套上了他的食指。两根木棍夹住手指的两侧，绳子绕过木棍的末端，被那双手拉住。拉紧。木棍开始向中间挤压，食指的皮肉被压扁，向两侧鼓起，像被门缝夹住的气球。然后是骨头??指骨在压力的作用下开始变形，从圆形变成椭圆形，从椭圆形变成扁平的，从扁平的变成??咔嚓。
  

  

  
那声音很小，很小，小到如果不是在寂静的刑房里，根本不会听见。可卡列塞尔听见了。他听得很清楚，因为那是他修钟表时最熟悉的声音之一??骨头碎裂的声音，和他用手指折断一根干枯的发条的声音一模一样。
  

  

  
咔嚓。
  

  

  
食指。
  

  

  
咔嚓。
  

  

  
中指。
  

  

  
咔嚓。
  

  

  
无名指。
  

  

  
他数着那些声音。不是因为他想数，而是因为他的大脑在自动记录，像一个被损坏了的钟表，指针还在走，可表盘已经碎了，他不知道那些数字代表着什么，只知道它们在变大，一直在变大。
  

  

  
到小指的时候，他已经没有力气叫了。
  

  

  
他的嘴张着，喉咙里发出一种细微的、持续的嘶嘶声，像一只被踩住了尾巴的老鼠在喘气。眼泪和鼻涕混在一起，流进了嘴里，咸的，苦的，带着血的味道。他的身体在刑架上剧烈地颤抖着，像一片被暴风雨撕扯的树叶，随时都会被吹落。
  

  

  
“一个钟表匠，也配？”
  

  

  
疤脸的声音从某个方向传来。他听不出是左边还是右边，他的听觉已经开始混乱了，声音在他的脑子里像弹珠一样弹来弹去，找不到来源。
  

  

  
也配什么？
  

  

  
他没有问。因为他知道答案。不配。他不配喜欢一个贵族小姐，不配握住她的手，不配听她说“我喜欢你”，不配在月光下看她的眼睛。他只是一个钟表匠，一个住在破旧店铺里、连一把像样的椅子都拿不出来的钟表匠。他的手应该只配摸齿轮和发条，不配摸她的手。
  

  

  
可他已经摸了。
  

  

  
他的手已经握过她的手了。那些被夹碎的手指，那些正在肿胀、发紫、失去知觉的手指，曾经握过她的手。她手的温度还留在他的记忆里??凉凉的，指尖微微发颤，像一只受了惊的小鸟。他握着那只小鸟的时候，觉得自己是全世界最富有的人，比所有戴宝石、穿绸缎、住庄园的贵族都富有。
  

  

  
现在那些手指正在被一根一根地夹碎。
  

  

  
“说不说？”
  

  

  
他摇头。
  

  

  
不是因为坚强。他已经不觉得自己坚强了。坚强是主动的、有意识的选择，而他现在的状态更像是被动地、无可奈何地承受。就像一个被洪水卷走的人，他不再挣扎不是因为勇敢，而是因为他已经没有力气挣扎了，只能任由水流把他冲向未知的地方。
  

  

  
他真的没有什么可说的。
  

  

  
没有同伙，没有指使者，没有阴谋，没有计划。只有一颗心，喜欢上了另一个人。这就是全部的真相。可这个真相太简单了，简单到没有人相信。他们需要一个更复杂的答案，一个能让他们理解这个世界的答案。可他给不了。
  

  

  
那双手又抓住了他的右手。
  

  

  
右手已经废了。那些被铁靴碾碎的骨头还没有愈合，肿胀的皮肤在夹棍套上去的时候就被撑破了，血从裂口里涌出来，顺着夹棍的木纹往下流，滴在地上，发出滴答滴答的声音。
  

  

  
夹棍套上了他右手的拇指。
  

  

  
咔嚓。
  

  

  
他没有数。不是因为他数不清，而是因为他不想数了。那些数字没有任何意义。碎了五根和碎了十根有什么区别？左手和右手有什么区别？他只是一个钟表匠，他的手修不修钟表已经不重要了，因为他可能再也走不出这间刑房了。
  

  

  
他的意识开始像一盏油尽灯枯的灯，火苗在风中剧烈地摇晃，忽明忽暗，随时都可能熄灭。每一次摇晃，他都能看见一些碎片??不是完整的画面，而是破碎的、不连贯的片段。一片蓝色的裙摆在风中飘动。一朵银白色的小花在月光下发光。一双眼睛，亮得像星辰，泪水从里面涌出来，可始终没有闭上。
  

  

  
他想