162第162章 (1/2)

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第一百六十二章：梳头歌，与影子的低语





天光，是渐渐被薅薄的。不是那种骤然的、利刃切下般的黑夜降临，而是光线一寸寸、一丝丝地，被凤里上空那层永远也洇不干的、灰白色的湿气给舔舐掉，吮吸掉，吞咽下去。最后剩下来的，是毓秀楼走廊里，那几盏悬得老高的、罩着磨砂玻璃的壁灯，呕出来的，一团团昏黄、粘稠、仿佛隔夜米汤般的光晕。光晕的边缘是毛茸茸的，无力地舔着暗枣红色的门板，舔着油漆斑驳的墙裙，舔着脚下被无数双布鞋、皮鞋摩挲得失去了本色的、幽暗发亮的木地板，却怎么也舔不亮那沉在角落、堆积在楼梯拐弯处、淤塞在长长走廊尽头的、墨汁一般的暗影。





叶晚清倚在307室的门框边，背脊抵着冰凉的门板，手里攥着一块半湿的、浆得有些发硬的毛巾。毛巾是白色的，用了些时日，边角已泛起淡淡的、洗不去的黄渍，像老年人眼角堆积的、浑浊的分泌物。她刚从三楼东头的公共盥洗室回来。水是温吞的，带着铁锈的腥气，泼在脸上，非但没洗去那份从骨头缝里渗出来的倦意，反倒将那倦意泡发了，沤烂了，糊在眉眼间，腻在皮肤上，沉甸甸地往下坠。她没敢看那面巨大的、蒙着水汽和宿垢的水银镜。即使不用眼睛，那镜子的存在感，也像一块巨大的、冰冷的、生了霉斑的玉石，杵在盥洗室湿漉漉的空气里，镇得人心头发慌，喘气都不畅快。





脚步声。是的，她又听见了。就在刚才，拧开水龙头，哗哗的水声撞在瓷砖墙壁上，弹回来，塞满耳朵的时候，那“沙……沙……”的声音，便又来了。不是从门外，不是从走廊。这一次，那声音……粘在哗哗的水声底下，贴着瓷砖光滑而冰冷的表面，蛇一样游过来，缠上她的脚踝。软底布鞋，极其缓慢地，碾过积水未干的地面，发出那种湿漉漉的、腻人的、拖着走的声响。一下，又一下，不紧不慢，就在她身后，隔着也许只有半步的距离，跟着她拧毛巾的动作，跟着她抬手擦脸的弧度，跟着她每一个细微的、无意识的战栗。





晚清僵在那里，脖子后面的寒毛，一根根，竖了起来，戳着薄薄的棉质睡衣领子。水珠从她湿漉漉的刘海滴下来，顺着鬓角，爬过冰凉的脸颊，痒酥酥的，像某种多足的小虫在爬。她不敢动，不敢回头。镜子里，或许正映着什么。不是她自己那张苍白、湿漉、眼下泛着青影的脸。而是别的什么。穿着软底布鞋的，或许没有脚的，贴在她身后，低着头，用没有五官的脸，凑近她颈窝的……东西。那哼唱声没再出现，只有这湿漉漉的、耐心的、粘在耳膜上的脚步声，证实着那存在的逼近，丈量着她恐惧的深度。





终于，水龙头被她用尽全身力气拧死了。最后一点水声滴落在瓷盆里，发出空洞的、嗒的一声。寂静，像潮水般猛地涨上来，瞬间淹没了小小的盥洗室。身后的脚步声，也戛然而止。仿佛它只是为了跟着那水声，水声停了，它的任务也便完成了。但那份被注视的、冰冷粘腻的感觉，悬在背后，凝固在空气里，并没有散去。





晚清抓起脸盆，逃也似的冲出了盥洗室。关门时，她到底没忍住，眼角的余光，掠过那面巨大的镜子。镜面被水汽蒙得一片模糊，只映出她自己一个仓惶的、扭曲的、淡灰色的影，和身后一片更浓的、蠕动着的昏黄光晕。并没有什么穿着软底布鞋的东西。至少，眼睛“看”不见。





走廊很长。壁灯的光晕一团一团，浮在沉滞的黑暗里，像坟地里的鬼火。两边的门都紧闭着，漆成暗枣红色，在昏黄的光下，呈现出一种淤血般的、沉黯的紫黑。每一扇门后，都藏着一小团相似的、年轻女子的呼吸、体温，和秘而不宣的梦魇。晚清踩在吱呀作响的木地板上，脚步声被她自己放得很大，咚，咚，咚，撞在墙壁上，弹回来，追着她自己，仿佛身后真有什么在跟着。她能感觉到，那些紧闭的门板后面，有耳朵贴在门上，有眼睛凑在锁孔边，无声地，窥探着走廊里的动静。她们都知道。知道这脚步声，知道那哼唱，知道镜子里那些梳着头、数着数的影子。她们只是不说。用一种惊人的、铁一般的沉默，吞咽下所有的尖叫和疑问，将自己打磨成这栋楼里，另一块光滑的、冰冷的、映不出真实表情的砖石。





回到307，推开那扇同样沉重、漆色同样黯淡的门。室友们都在。周文慧坐在书桌前，腰背挺得笔直，像一尊上了发条的瓷人偶，手里的钢笔在演算纸上划过，发出沙沙的、极其规律匀净的声响，那声音本身，就像另一种形式的梳头声。林小雨蜷在床上，抱着膝盖，对着墙壁，嘴里哼着一支软绵绵的、没有歌词的调子，调子熟悉得让晚清心惊??正是昨夜门外那幽微哼唱的旋律，只是被小雨用她尚且鲜活、却已不自觉带上一丝空茫的嗓音哼出来，少了那份湿冷的鬼气，多了点少女的无聊与倦怠。苏月缩在最里面的上铺，帐子放得严严实实，一点声息也无，像一只受了惊的、钻回壳里的蜗牛。





晚清放下脸盆，挂好毛巾。冰冷的湿意贴在掌心，久久不散。她在自己的床沿坐下，铁架床发出吱呀一声呻吟。没人抬头看她。沉默在四人之间流淌，稠得化不开，带着公共盥洗室里那种廉价香皂、潮湿抹布和隐约霉味混合的气息。这沉默是活的，有重量的，压在人的胸口，堵在喉咙口，让人想尖叫，想撕扯，想用指甲抠掉墙壁上那些剥落的、卷曲的油漆皮。





“晚清，”文慧忽然开口，没有抬头，笔尖依旧在纸上沙沙地走，“你昨晚……又没睡好？”声音是平的，像一块磨平了所有纹路的鹅卵石，扔进这潭沉默的死水里，激不起半点涟漪。





晚清张了张嘴，喉咙发干，像塞了一把晒干的稻草。“我……听见声音。”她听见自己的声音嘶哑，带着一种连自己都厌恶的、惊魂未定的颤音。





“什么声音？”文慧终于停下笔，转过脸。眼镜片在昏黄的台灯光下反着两片白茫茫的光，遮住了她的眼睛。“是陈姨在巡夜吧。她年纪大，睡得轻。”语气是陈述的，不容置疑的，带着一种“理应如此”的、令人绝望的平静。





“不是陈姨，”晚清摇头，声音不自觉地拔高了一些，“是脚步声，还有……哼唱。就在门外，停着。你们难道……一次都没听见？”她的目光扫过文慧那张缺乏血色的、瓷一样的脸，扫过小雨微微颤动了一下的、哼着歌的嘴唇，最后落在苏月那纹丝不动的床帐上。





小雨的哼唱停了。她慢慢转过身，脸上是那种惯常的、带着点敷衍的活泼：“晚清，你就是想太多了。这楼老了，木头热胀冷缩，水管子也旧了，夜里有点声响，多正常呀。”她扯了扯嘴角，想笑，但那笑容挂在脸上，有些僵，有些假，像一张不合尺寸的面具。“早点睡吧，啊。明天代数小测呢。”说着，又转了回去，面对着墙壁，但这次，她没有再哼歌。





文慧推了推眼镜，重新低下头，看向她的演算纸。笔尖沙沙声再起，比之前更快，更密，像一种无声的驱逐。对话结束了。疑问被礼貌地、坚硬地挡了回来，按进了那潭名为“正常”的死水底下。





晚清躺在黑暗里，睁着眼。上铺的床板，隔着薄薄的褥子，传来苏月极其轻微、却又清晰可辨的、压抑的啜泣声。像一只受伤的小兽，在捂着嘴，呜咽。一下，又一下，敲打着这粘稠的、令人窒息的寂静。文慧的笔尖沙沙声不知何时停了，但晚清能感觉到，她也没睡，在黑暗里睁着眼，听着。小雨的呼吸声变得粗重了些，翻了个身，床架吱呀一响，切断了苏月那细若游丝的哭泣。





所有的人都醒着。所有的人都藏在自己的茧里，用沉默，用否认，用若无其事，织着一层薄薄的、透明的丝，试图裹住自己，也试图遮住这栋楼里，那些在昏黄灯光下游荡的、湿漉漉的、数着数的影子。





晚清感到一种冰冷的、钝刀子割肉般的绝望。她不是第一个。苏月或许也不是。在她们之前，在这栋楼里，在无数个相同的、被湿气浸泡的黄昏与深夜，有多少个“叶晚清”和“苏月”，也曾这样躺在铁架床上，睁着眼，听着门外或门内那些无法言说的声响，忍受着镜子中那日渐陌生的、学着自己动作的倒影，最终，将恐惧嚼碎了，咽下去，化作脸上那娴静的、倦怠的、千人一面的表情，融入这栋楼沉默的背景里，成为它的一部分，成为新的、固定的、梳着头的影子？





她想起白天在图书馆，手指拂过那些蒙尘的旧书脊时，偶然翻到的一本五十年代的校刊。纸张脆黄，一碰仿佛就要碎成粉末。在一篇报道“勤俭建校、劳动光荣”的短文旁边，有一小块补白的诗歌，字迹已模糊，但依稀能辨：





“……毓秀楼头月如钩，女儿对镜理云鬓。梳罢青丝三千尺，镜中容颜不是卿……”





当时只觉是无聊的闺阁酸诗，此刻在黑暗里咀嚼，那“镜中容颜不是卿”七个字，却像七根冰冷的针，一下一下，扎进她的太阳穴，刺得她脑仁生疼。





镜子。又是镜子。





第二天，晚清起得很早。或者说，她根本没怎么睡。天光还是那种蔫蔫的、灰白的颜色，透过糊着薄雾的玻璃窗，渗进来，敷在寝室里，给每件物品都蒙上一层奄奄一息的灰调。文慧的床铺已空，被子叠成方方正正、棱角分明的豆腐块。小雨还蜷着，呼吸均匀。苏月的床帐依旧垂着，纹丝不动。





盥洗室里空无一人。水汽氤氲，凝聚在冰冷的水银镜面上，结成细密的水珠，一颗一颗，挂着，要滴不滴。晚清站在镜前，看着镜中那个眼窝深陷、嘴唇干裂、头发乱糟糟翘着的自己。很陌生。仿佛一夜之间，有谁抽走了她的一部分精气神，塞进来一把冰冷的、湿漉漉的稻草。





她拧开水龙头，用冷水泼脸。冰冷刺激得她一激灵。抬起头，抹去脸上的水珠，她盯着镜子。





镜中的影像，同步抹着脸。脸色依旧苍白，眼神依旧空洞。





但就在她移开视线，去拿毛巾的那一刹那。眼角的余光，捕捉到镜中影像的一个极其细微的动作。





她的右手，在放下，去够毛巾。





而镜中的“她”，那只右手，在下落的过程中，小指，极其轻微地，向内蜷曲了一下。





一个她绝对没有做的动作。一个多余的、不属于她的、带着点僵硬，又仿佛是某种习惯性痉挛的细微蜷曲。





像……像文慧思考时，偶尔会无意识做出的那个小动作。





晚清的手--


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僵在半空，毛巾擦着脸颊，冰冷，湿漉漉的。她慢慢转回头，盯着镜子。
  

  

  
镜中的“她”，也盯着她，脸上没有任何表情，只有水珠顺着下颌滴落。那多余的、蜷曲的小指，早已恢复了原状。
  

  

  
是错觉。一定是没睡好，眼花了。
  

  

  
可那冰冷的、爬虫爬过脊背的战栗感，真真切切，留在原地。那瞬间的、违和的、不属于她的细微动作，像一根烧红的针，烫在了她的视网膜上。
  

  

  
她逃出盥洗室。走廊里已经有了人声，轻轻的脚步声，压低的笑语，脸盆磕碰的轻响。女孩们端着脸盆，拿着漱口杯，鱼贯出入，神情是惯常的、带着晨起慵懒的平静。她们经过晚清身边，点头，微笑，说着“早”。一切都很正常。正常的洗漱，正常的招呼，正常的、朝气蓬勃（或者说，装出朝气蓬勃）的开始。
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