12卡列塞尔?十(1/2)
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地牢的门终于打开了。
不是因为他招供了。他什么都没有招供，因为没有什么可招供的。没有同伙，没有阴谋，没有幕后指使者。只有一颗心喜欢上了另一个人，这个答案他们不接受，可他给不了别的。
门打开是因为他们觉得他已经死了。
卡列塞尔不知道这一点。他已经失去了对时间的感知，失去了对空间的感知，甚至失去了对自己身体的感知。他的意识像一盏油尽灯枯的灯，火苗已经不再是火苗了，只是一小团暗红色的、即将熄灭的余烬，在风中微微发亮，随时都会变成灰烬。
有人抓住了他的脚踝。
那只手很大，手指像五根香肠，掌心粗糙得像砂纸。那只手抓住他的脚踝，把他往门外拖。他的后脑勺磕在门槛上，磕在走廊的石板上，磕在台阶的棱角上。一下，两下，三下。他已经感觉不到疼了，他的身体已经把所有能承受的疼痛都承受了一遍，现在不管再添多少，都只是在已经满溢的杯子里再加一滴水，多余的，无用的。
他的后背在台阶上一级一级地磕下去。
地牢的台阶很长，他记得下来的时候走了很久。可现在他感觉不到那些台阶了，他只能感觉到自己在被拖动，像一袋被遗忘在角落里的垃圾，终于被人想起来要扔掉。
光出现了。
不是地牢里火把的那种橘红色的、晃动着的、带着油脂气味的光。而是一种更明亮的、更温暖的、铺天盖地的光。那种光透过他紧闭的眼皮??不，他睁着眼睛，可他已经没有眼皮了？他分不清了。那种光落在他的脸上，落在他的身上，落在那些烙痕和伤口上，像无数根细小的针同时扎进他的皮肤。
阳光。
他不知道那是第几天了。也许是第七天，也许是第十天，也许是更久。他的身体已经瘦得脱了形，肋骨一根一根地凸出来，像一排排被埋在皮肤下面的弧形骨头。胸口的烙痕已经结了黑色的痂，痂的边缘翘起来，露出下面粉红色的嫩肉。他的两只手垂在身体两侧，手指肿胀着、扭曲着、泛着紫黑色，像两串被揉烂了的葡萄。
他被扔在了地上。
不是被轻轻放下的，而是被像扔一袋垃圾一样扔出去的。他的手先着地??不，是他的右手先着地。那只手在被铁靴碾碎、被夹棍夹碎之后，已经没有任何支撑能力了。它只是在落地的瞬间被压在了身体的下面，碎掉的骨头在皮下移位，发出细微的咔嚓声，像有人在揉碎一张干枯的树叶。
然后是后背。他的后背撞在地上，那根断掉的肋骨在胸腔里动了一下，插进了他的肺里。他咳嗽了一下??不是有意识的咳嗽，而是身体的本能反应，想把肺里的异物排出去。可他的肺里没有异物，只有一根他自己的骨头。咳嗽让那根骨头动得更厉害了，每咳一下就插得更深一点。
他躺在地上，两个空洞的眼眶对着天空。
阳光直直地照进那些空洞里，照在他已经没有了眼球的眼眶底部。他能感觉到那种光??不是看见，是感觉。光落在那些暴露的神经末梢上，落在那些还没有完全愈合的伤口上，带来一种奇怪的、说不清道不明的感觉。不是疼，而是一种更深层的、更原始的感知，像是他的身体在用另一种方式在看。暖的。热的。烫的。
他什么都看不见了。可他知道那是白天，知道那是阳光，知道那是他最后一次接触这个东西了??这个叫做“光”的东西。
远处有马车经过。
车轮碾过碎石的声音，马匹打响鼻的声音，车夫吆喝的声音。那些声音从远处传来，经过他身边的空气，传到他的耳朵里。近了，更近了，然后经过，然后远了，更远了，然后消失。
没有人停下。
他不怪他们。如果有人看见路边躺着一具像他这样的东西??浑身是血，面目全非，两个眼眶空洞洞地对着天空??他们也不会停下的。没有人会为一具看起来已经死了的残骸停下。他们有自己的事要做，有自己的路要走，有自己的生活要过。而他，只是一具被丢在路边的、不值得多看一眼的垃圾。
苍蝇落在他脸上。
它们一开始只是一两只，在他干裂的嘴唇上试探性地停了一下，飞起来，又落下去。然后越来越多，越来越多，像一片黑色的云，覆盖在他的脸上、脖子上、手上、所有裸露的皮肤上。它们的脚在他的皮肤上爬行，带来一种细微的、痒痒的、让他想伸手去赶的感觉。可他伸不出手。他的两只手已经废了，连抬都抬不起来了。
有一只苍蝇爬进了他的眼眶。
不是左眼就是右眼，他分不清了。那只苍蝇从他的眼眶边缘爬进去，沿着眼眶的内壁向下，爬到了底部。他能感觉到它的脚在那些暴露的神经末梢上踩过，每一步都像一根针在他的头颅里扎一下。他想眨眼??可他已经没有眼睛了，也没有眼皮了。眼皮在那几天的酷刑中被撑得太多次，已经失去了弹性，像两块被拉长了的橡皮筋，再也弹不回去了。
他只能让那只苍蝇在他的眼眶里爬。
它在他的眼眶底部转了一圈，像是在探索这个陌生的、潮湿的、温热的洞穴。然后它停了下来，大概是在休息，也许是在产卵。他不知道。他只知道他的眼眶里有了一只苍蝇，而他什么都做不了。
他躺在泥水里。
那片泥水是在他身下慢慢形成的??不是从别处流过来的，而是从他身体里流出去的。血，组织液，还有一些他不知道名字的液体，从他的伤口里渗出来，滴在地上，在他的身体下面汇成了一小滩浑浊的水洼。他的脸贴在泥水里，嘴半张着，泥水灌进了他的嘴里，苦涩的，带着一股腐烂的气味。
他想，也许这样死了也好。
不是因为他不想活了。而是因为他已经不知道自己还算不算活着了。活着需要有意识，有感觉，有记忆。他都有??他还能感觉到苍蝇在眼眶里爬，还能感觉到阳光照在伤口上的灼热，还能记得她的脸。可这些东西加在一起，是不是就等于“活着”，他已经不确定了。
活着还需要有希望。可他已经没有希望了。
他出不去了。他的手废了，眼睛没了，肋骨断了，声带撕裂了。他连爬都爬不动了，只能躺在这里，等着苍蝇在他的眼眶里产卵，等着伤口感染，等着身体一点一点地腐烂。
也许这样死了也好。
不用再疼了。不用再想了。不用再在黑暗中一遍又一遍地梦见她的眼睛。那些梦是最残忍的东西??他在梦里还能看见，还能看见她的脸，她的眼睛，她在月光下说“我喜欢你”时的表情。然后他醒来，睁开眼??不，他已经没有眼睛可睁了??然后黑暗涌进来，提醒他那些都是假的，都是梦，都是再也回不去的过去。
死了就不会再有这些梦了。
他的意识开始像沉入深水。
水面上的光越来越远，越来越暗。那些光不是阳光，而是另一种光??一种更温暖的、更柔软的光，像烛火，又像月光--
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。那道光在很远很远的地方，远到他觉得自己永远也游不到了。他的身体在向下沉，水压越来越大，耳朵里全是嗡嗡的声音，像是有人在远处敲钟。
他想，就这样吧。
就这样沉下去吧。沉到最底下，沉到连黑暗都没有的地方，沉到什么都不用想、什么都不用怕的地方。
然后他听见了一个声音。
不是马车的声音，不是苍蝇的声音，不是任何他在这几天里听惯了的声音。而是一个人的声音，一个他从未听过的声音??清澈的，明亮的，像一颗石子丢进了平静的湖面，激起的涟漪一圈一圈地扩散，一直扩散到他的耳边。
“还活着吗？”
那个声音问。
不是同情。不是怜悯。甚至不是关心。那个声音的语气很平淡，平淡得像在问“今天天气怎么样”。可那种平淡和黑袍人的-->>
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