8卡列塞尔?六(1/2)
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那个仆役已经在庄园里干了二十年。
没有人记得他的名字。大家都叫他“老巴特”，或者“那个瘸子”。他的右腿比左腿短一截，走路的时候一瘸一拐，像一只翅膀受了伤的乌鸦。他在马厩里干活，清理马粪、给马喂草料、刷洗马背上的尘土。这些活他干了二十年，干得很安静，安静到几乎没有人注意到他的存在。
老巴特有一双不一样的眼睛。
不是颜色不一样，而是眼神不一样。别的仆役看人的时候，眼睛里装着的是讨好、畏惧或者麻木。老巴特不一样。他看人的时候，眼睛里有某种东西在转，像一只蹲在墙头的猫，盯着鸟笼里的金丝雀，耐心地、安静地、一动不动地等着。
他等到了那一天。
那天晚上，月亮很圆。老巴特从马厩里出来，手里拎着一桶脏水，准备倒到后门外的水沟里。他走到后门的时候，看见一个身影从侧门的阴影里闪了出来。
那个身影很小，穿着一件深灰色的外套，头发用布巾包着，脚步很轻，轻得像一只猫。可老巴特认得那个走路的姿势??腰背挺得笔直，下巴微微抬起，每一步都像是在量过的距离上踩下去的。
那是小姐。
劳伦比娅家的小姐，菲蒙?劳伦比娅。
老巴特把脏水桶放下，蹲在墙根后面，看着她穿过草坪，消失在花园的方向。他没有跟上去。不需要。他在庄园里待了二十年，每条路都走过一千遍，他知道从花园出去有一扇小门，那扇小门的锁是老锁，钥匙早就配了好?把，随便哪个仆役都能弄到。
他回到马厩，把脏水倒了，然后一瘸一拐地走向主楼。
他没有去找管家，没有去找守卫队长，而是直接去了长老会所在的东翼。东翼的走廊比别的地方宽，地毯比别的地方厚，墙上的油画比别的地方多。他走在那些厚厚的地毯上，脚步没有发出任何声音。走廊尽头有一扇门，门是橡木的，雕着劳伦比娅家族的家徽??一只展翅的鹰，爪子里抓着一把剑。
他敲了三下。
门开了。一个穿着黑色长袍的中年男人站在门后，面无表情地看着他。
“什么事？”
“我有事要报告。”老巴特说，声音平静得像在说今天天气不错。
黑袍男人侧身让他进去。
门在他身后关上了。
那天夜里，卡列塞尔早到了。
他总是早到。每三天一次的见面，他都会提前半个时辰到磨坊。不是因为她会早来，而是因为他坐不住。到了该见面的那天，他从早上开始就坐立不安，修表的时候走神，锉齿轮的时候手滑，连最简单的零件都能装错。到了傍晚，他干脆关了店，提前出发，在磨坊里等她。
早到的半个时辰，是他最安心的时候。他坐在铺了稻草的石磨旁，听着风声从破屋顶灌进来，想着她一会儿就会来，想着她会靠在他肩膀上，想着她会讲庄园里那些无聊的宴会和虚伪的贵族，想着她会笑，笑声很轻，像八音盒里流出来的曲子。
他想这些的时候，嘴角会不自觉地翘起来。
今晚也是这样。
他提前半个时辰到了磨坊，把稻草铺好，把木板凳摆正，从怀里掏出那枚家族徽章，在手里摩挲着。徽章已经被他摸得很亮了，金属表面泛着温润的光，像一块被岁月打磨过的玉石。
他听见了声音。
不是脚步声，而是一种更远、更模糊的声音。像是什么东西在远处燃烧，发出了噼噼啪啪的声响。又像是什么人在远处喊叫，声音被风撕碎了，只剩下一些碎片飘过来。
他站起来，走到磨坊门口，侧耳倾听。
声音越来越大了。
不是燃烧的声音，是火把。很多火把。火把在空气中燃烧时发出的那种嘶嘶声，几十支火把叠加在一起，变成了一种低沉的、持续的嗡鸣，像一群蜜蜂在远处振翅。除了火把的声音，还有脚步声??很多人的脚步声，杂乱的、沉重的、踩在碎石和枯枝上的脚步声。
卡列塞尔的心脏猛地收缩了一下。
他想跑。
这个念头在脑子里闪了一下，像一道闪电划破夜空。他转身看向磨坊的后墙，那面墙上有一个破洞，足够一个人钻出去。洞外面是干涸的溪床，沿着溪床往东走半里地，就能拐进一条隐蔽的小路，那条路通往老城区的南门。
他可以跑。他来得及跑。
然后他想到了她。
她还没到。如果他现在跑了，她来了怎么办？她会走进磨坊，发现他不在，然后那些火把就到了。她会一个人面对那些人，一个人面对那些火把，一个人面对那些拳头和铁链。
他停下了脚步。
火把的光从远处亮起来，穿透了磨坊墙壁上的裂缝，一道道细长的光线射进来，像一把把金色的刀，把磨坊内部的黑暗切成了无数碎片。脚步声越来越近，越来越响，震得地面上的碎稻草都在微微跳动。
卡列塞尔站在磨坊中央，握紧了手里的徽章。
他不知道自己在想什么。也许什么都没想。也许他的脑子已经在恐--
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惧中停止了运转，只剩下身体还站在那里，像一棵被暴风雨吹打的老树，明知自己会被连根拔起，却还是死死地抓着脚下的泥土。
门被踹开了。
不是推开的，不是撞开的，而是被一只穿着铁靴的脚猛地踹开的。那扇破旧的木门从门框上飞了出去，砸在磨盘上，发出一声巨响，碎成了几块木板。
火把的光涌进来，刺得他睁不开眼睛。
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